walking around



si hay alguien a quien detesto es a Neruda
lo detesto por su mala hombría al no hacerse cargo de su hija enferma y olvidarla a miles de kilómetros de su paraíso terrenal, una porquería de ser humano, pero el gordo escribió en 1933 un verso tremendo en un poema más tremendo aún

el verso en cuestión dice:


sucede que me canso de ser hombre


entonces en algo hago las paces con el poeta por esas 7 palabras que conforman millones de vidas dentro de una misma vida y me digo que se me va a pasar

                                                            no lo de ser hombre
                  que hombre nací y hombre me pienso marchar

hablo del cansancio
del cinismo

de la espina dorsal por donde me entran los pastos

del caminar una ciudad atestada de abarrotes y hablando un idioma que sólo entienden los grifos

que tengo un desasosiego de jabones terminándose en domingo
¿te ha pasado que cualquier mañana sales de casa pensando que esa mañana es la primera de tus últimas mañanas y no quieres estar allí, te quieres devolver corriendo pero recuerdas que ya has escrito suficiente mierda acomplejada y nadie te creerá la palidez que llevas en el rostro al entrar de nuevo por la puerta?

¿te han llegado los cóndores a parpadear las cornisas de tu sexo cuando te derramaste y era de noche?


sucede que me canso de ser hombre


porque uno se cansa, no está fácil la cosa hoy en día para los que llevamos dos bolas peludas y una manguera colgando entre las piernas
el hombre cuando se hace viejo se muere de repente, no te lo manda a avisar con nadie, se cae de golpe y las mamás se ponen a llorar
los vecinos ya no saben a quién le pedirán una taza de azúcar
la familia se quedará sin Uber!
las mascotas sin comida
el Monotron y el Roland ahí, como dos perritos huérfanos con destino a una feria trashumante o a ser convertidos en los nietos bizarros del destrozo 


veo fantasmas
tengo horribles pesadillas
soy un futuro maniático y sin gracia

ya no le creo a las personas


TOMA 1

hace más de 2 mil años me crucificaron en una plaza sin escaños, fue en un monte, el juicio dejó bastante que desear, es más, fue injusto, yo debería haber ganado pero en fin, mi madre se quedó con mis calzones, mi padre no te metas con mi padre que el viejo también está furioso, mi otro padre el de más arriba me dejó solo a merced de los romanos que me clavaron a un palo en forma de cruz y me pusieron INRI encima de la cabeza,
odié a esos mierdas

igual resucité a los tres días 


TOMA 2

hace un par de noches soñé con un culo gigante, un culo abierto, negro en sus bajos fondos, un culo descomunal que me apuntaba directo a los ojos y de entre sus carnes alguien me decía que me veía exquisito y me ofrecía una asamblea de nardos que yo me los fumaba enteros detrás de una bodega y me empezaba a dar un ataque de risa incontrolable que al final terminó por provocarme un paro cardíaco 


TOMA 3

leí a Neruda un verso que rezaba sucede que me canso de ser hombre, gordo infame, gordo hijo de puta, alegórico el vate comunista, y para colmo de colmos en ese mismo poema viene y así como si nada el tipo dispara

el olor de las peluquerías me hace llorar a gritos
sólo quiero un descanso de piedras o de lana
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores 


creo que sé a qué se refería Pablo
(qué lindo suena el nombre Pablo)


TOMA 4

Pablo, uno de mis apóstoles más queridos, junto a Felipe, un día me regaló una rosa y con las espinas me clavé las manos, me dijo Maestro, convierte tu sangre en vino tinto y riega la fiesta donde te van a matar mañana sin asco, derrama ese manantial de rosas que ahora cae junto a la hemorragia y hazme clavo, madero y sudario, pero entrégate a los perros antes que el lazo rojo te abrigue la piel

me entregué sin aspavientos
y lo pasé pésimo

todavía vagabundeo por el infinito


TOMA 5

tuve miedo anoche


TOMA 6

anoche sufrí un miedo azul


TOMA 7

todo va acabando de a poco, las familias, la seriedad a la hora de programar lo nefasto de la hora en su alta gama, la caricia que resbala caderas abajo y abajo el fuego es agua, me enquisté en un paradero de buses y me hice puta
así de simple

una puta al borde del lujo de ser pobre

                                            e hipócrita


TOMA 8

el miedo era azul, pero no ese azul maricón del cielo o de ese mar que tanto aman los suicidas, era azul como de manantial un 3 de agosto
azul gato
azul de porfía azul de fobias 

sucedía que me cansaba de ser un hombre con miedos azules
y por mis brazos trepó la cólera
y otra fiebre aún más azul
que tu primera fauna/ tu primer luto
                             el del hijo muerto


TOMA 8

los Clona me los tomo como en una secuencia imaginaria, la de un censo que no cuenta a nadie, ya no vale la pena dejarlos, para qué si las pesadillas siguen ahí, especulando cada noche el gramo perfecto donde se desequilibrará esta amable balanza, no me azoto porque soy de fierro
me alimento mal
pero cago bien

me tomo los Clona como si de Viagras se tratara, me refiero a la impotencia que te da un calentón por las mañanas/ ay esas mañanas/ ese pélvico dolor en la cintura porque el hombre por las mañanas amanece con el mástil como carbón de asado, llega a ser vergonzoso levantarse al baño al pis matinal y la delantera parece una carpa de circo a punto de explotar... me canso de ser hombre eso sucede y me da rabia

¿mejor leamos?
¿desapestemos la plaga de ahora y nos guardamos a leer?
¿bastemos de escribir pajaritos y leamos?
¿aprovechemos los días lluviosos para meternos de lleno en la lectura?
¿hagamos una tregua de malos artificios?
¿leamos?

hay buenos periódicos en todos los países
los instructivos de los jarabes para la tos son bastante entretenidos
los sellos de los alimentos
el año de fabricación de las jaleas
el tipo de espermicida que traen los condones

leamos

leamos de una manera severa

leamos fuerte

obsesivamente 

leamos con una alta parsimonia 


como ese dolor de muelas que te invalidó la boca de nunca ponerte a caminar 
y despidámonos igual que lo hace
la gente de bien

que aquí
lamentablemente
y es duro decirlo
sobramos
todos
mientras no hagamos el sacrificio
de darle verdad
a la palabra

la callada

la extinguida

la que aún espera
agazapada
en los rincones
más despiadados
de cualquier blues

ponte tú/ en este